"être humain.e"

20 août Les grandes émotions ne me traversent pas Mais, très fatalement, « une petite chanson » me berce l’eau du plexus — son feu presqu’éteint Je me sens plutôt bien… à fouler mon imaginaire, libre et doré Je n’accueille que la couleur des roses, car, à moi, « l’autre » aucunement ne vient Je n’ai rien à creuser, rien à envisager, rien à prouver Juste à « méditer » ; de cela, je peux parler… Un peu d’énergie et de rythme dans les oreilles pour maintenir le niveau d’éveil ; et voir « apparaître »… tout ce qui, sous mes yeux, très vite passe son chemin Ce qui surgit me surprend, et souvent me désespère Les langages enfouis ne racontent que peu leur périple : comme du sirop, ils s’infiltrent par les fissures de l’inconscient … et leurs résurgences — par trop opaques !… confuses, surréalistes ou traumatiques — nous donnent une illusion de mort réelle Je fais du collage de vie psychique : de la marmelade d’images usurpées...

17 juillet Mon carnet des jours s’étiole… je le sens ; mais ma survie ne tolère toujours pas la camisole Elle s’élance au fil de ses résurrections, poussives Et de ses quêtes discursives, maladives Par temps de chaleur, l’Ange se fait discret : il murmure une litanie à peine audible ; je la reçois dans la moiteur des limbes jaunies Dehors, les draps sèchent vite ; ils exhalent la fraîche odeur des nuits, quand celles-ci sont fleuries Quelque chose s’écrit… sur leur tissu encore humide, claqué par le vent rude et violent — que je perçois en mode ralenti Quelque chose s’inscrit de profond, comme une respiration qui gonfle, puis lentement fuit et s’évanouit Les draps, froissés, encore longtemps la retienne Le plissé resurgit du néant pour nous manifester à quel point le développé de l’extase fut grand, ample et intense Je me repasse le mouvement ; le réemprunte selon son toboggan La musique est belle… Mes paupières se ferment ; mon souffle devient clair Alors ...